Par Mohammed MÂZOUZ, chercاeur
L’eau glisse entre nos doigts,
Sans bruit, jamais sans éclat,
Elle caresse la pierre, à petites gouttes elle perfore la roche,
Patiente, têtue, elle s’approche,
L’eau est miroir quand le ciel s’y couche,
Elle se met en colère quand l’orage la touche,
Elle berce la barque, portant amants et rêves,
Elle calligraphie le sable en lettres brèves, éphémères,
Goutte à la source, fleuve à la mer
Elle connaît tous les lacs et déserts
Elle nous purifie, nous nourrit, nous unis,
Autour d’un thé à Rabat ou à Paris
Sans aile, aucun cri, aucune vie,
L’eau ne possède rien,
Pourtant tout lui appartient,
Quand elle nous manque nous prions dans l’espoir qu’elle tombe
pour remplir nos puits et arrose nos champs,
Dans sa profondeur, sur sa surface, de nos jours se guerroient des êtres humains,
À boire avec reconnaissance au fils du temps.
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